Article publié dans la Revue Maritime l'Escale
et en anglais,
dans Blue Water Sailing
Jean-du-Sud est le 399ième
exemplaire de la série Alberg 30. Bâti avant la première crise du pétrole,
son déplacement de quatre tonnes indique que la fibre de verre et la résine
n’ont pas été ménagés dans sa construction. J’habitais à son bord depuis
cinq ans lorsque j’ai compris que le cap Horn le fascinait autant que moi.
Après quelques traversées de la côte américaine vers les Antilles et
l’Europe, je savais qu’il possédait toutes les qualités nécessaires pour
affronter l’océan austral. Toutefois, il me semblait que son mât n’avait
pas été conçu pour résister à un chavirage et je savais que j’allais jouer
dans ces parages, il serait naïf de croire que je ne mettrais pas mon mât
dans l’eau.
Je passais l’hiver en Bretagne, près de Saint-Malo et
travaillais dans un petit chantier qui construisait des dériveurs en
aluminium pour les écoles de voile de la région. Monté à Paris, je suis
venu consulter quelques fabricants de mâts qui ont confirmé mes craintes :
pour résister à un chavirage, il me faudrait un profilé d’au moins 5 kilos
au mètre et mon mât actuel en fait à peu près la moitié. Toutefois, je ne
voyais pas comment je pourrais acheter un tel mât avec le petit salaire que
je gagnais au chantier.
Quelques semaines plus tard, un ami m’apprend qu’il vient
d’acquérir d’un chantier qui vient de déposer son bilan un stock de profilés
de mât et l’un d’eux est précisément celui qu’il me faut. Mieux, le prix
qu’il en demande est dans mes moyens.
J’ai
du temps et peux profiter des ressources du chantier pour fabriquer les
ferrures de tête et de pied de mât et de barres de flèche. Heureusement,
car je n’aurais pas les moyens de les acheter toutes faites. Avec les
conseils du patron du chantier et de mon futur maître voilier, j’ai fabriqué
un mât super-costaud, supporté par un double étage de barres de flèche et un
gréement sur-dimensionné. J’étais convaincu d’avoir offert à
Jean-du-Sud un mât à l’épreuve des chavirages.
Le premier septembre 1981, Jean-du-Sud quittait le
port de Saint-Malo, en France. Mon intention était de rejoindre Gaspé, au
Québec, en solitaire et sans escale, mais en faisant un grand détour par
l’autre côté de la terre à travers les quarantièmes rugissants et le cap
Horn.
J’ai descendu l’Atlantique, viré le cap de Bonne-Espérance,
traversé l’océan Indien, le détroit de Bass, la mer de Tasmanie et pénétré
dans l’océan Pacifique. Le 15 février 1982, après 156 jours de mer, je me
trouvais à 700 milles à l’est de la Nouvelle-Zélande, par 47°
sud. Le vent soufflait en tempête depuis 24 heures et Jean-du-Sud
était en fuite sous trinquette à deux ris bordée plat. Cet été-là avait été
exceptionnellement chaud en Australie et de vastes zones de haute pression
dérivaient vers l’est. Je me suis trouvé pris entre une de ces zones au
nord et une dépression normale dans mon sud, avec un très fort gradient de
pression qui faisait monter le vent à la force de tempête.
Conscient du risque de chavirage, j’étais prêt : le pont
était complètement dégagé, toutes les ouvertures étaient fermées et à
l’intérieur, tout ce qui pouvait bouger était saisi. Je sommeillais, retenu
dans ma couchette par des sangles pour éviter d’être projeté de l’autre
bord. Une heure du matin. Jean-du-Sud est couché par une déferlante.
Le régulateur d’allure le ramène au cap malgré son aérien de gros temps qui
s’est trouvé tordu. Seul dégât apparent, le bout qui reliait la bôme au
pataras s’est rompu et celle-ci se balance légèrement, au rythme du roulis,
toujours retenue par la balancine et l’écoute bordée. Pendant de longues
minutes, je m’interroge : y a-t-il un risque à laisser la bôme à son sort ou
dois-je monter sur le pont? Si la balancine vient à céder, la bôme risque
de casser. Aussi bien rassembler mon courage et monter refaire l’amarrage.
Je suis en train d’enfiler mon ciré lorsque dans un grand
bruit, je sens Jean-du-Sud emporté de nouveau. Mais cette fois-ci,
le mouvement ne s’arrête pas et en un éclair, je réalise que je suis au
plafond et que le bateau est en train de faire un tour complet. Tout se
passe très vite : le temps d’en prendre conscience, le bateau s’est déjà
redressé.
Les dégâts à l’intérieur semblent sans grande importance,
c’est mouillé, mais très peu d’eau semble être entré. Mais à l’extérieur,
ce pourrait bien être plus grave : par le hublot, j’aperçois la bôme. Je
refuse toujours de croire que le mât est tombé. Je me dis : « Ce doit être
le vit de mulet qui n’a pas résisté… » Mais lorsque j’ouvre le capot,
quelques instants plus tard, je dois bien admettre la défaite : le mât est
par-dessus bord, cassé en deux. Le tronçon inférieur pend à l’eau sur
tribord, retenu à l’emplanture par les drisses. Le tronçon supérieur,
heureusement, a coulé et pend vers le fond, toujours retenu par les haubans
et Jean-du-Sud n’est pas menacé par les chocs du mât contre la coque.
Sans l’inertie du mât, le mouvement du bateau a encore
augmenté et il m’est pratiquement impossible de tenir sur le pont. Je ne
peux rien faire pour l’instant et retourne dans ma couchette, c’est le seul
endroit où pour rester en place, je n’ai pas besoin de m’accrocher à tout ce
que je peux saisir.
Tout le reste de la nuit, je suis en proie à d’horribles
cauchemars. Plusieurs fois, je me réveille en sursaut, espérant avoir fait
un mauvais rêve, refusant d’admettre la réalité : je pensais bien avoir
fabriqué un mât qui soit à l’épreuve des chavirages. Mais le bruit des
haubans qui retiennent le tronçon de mât me rappelle à la réalité en cognant
contre la lisse, au rythme du roulis. Au matin, ils y ont déjà creusé une
entaille profonde. Mais j’ai mis tellement de conscience dans ce mât que je
ne le larguerai qu’à la toute dernière extrémité J’en ai fabriqué chaque
pièce avec une grande concentration et j’ai l’impression de connaître chaque
vis, chaque rivet par son prénom.
A l’aube, j’entrouvre le capot : où le regard était
interrompu par le mât et les voiles, on voit maintenant l’horizon, sans
obstruction. Le ciel rougit. La mer est encore très grosse. Le mât a
écrasé la filière, tordu deux chandeliers et pique dans l’eau. L’avant du
bateau s’enfonce après le passage des crêtes, mais son mouvement de remontée
est amorti par les haubans, attachés au tronçon supérieur, qui se retendent
dans un choc.
Au cours de la journée, le vent retombe à 9, mais la mer
n’est pas tombée et chaque geste demande dix fois plus d’effort. J’arrive
seulement à détacher la bôme et récupérer la grand-voile qui, ferlée, n’a
pas souffert. Je ne peux en dire autant de la trinquette : elle est
toujours à l’eau et je ne pourrai l’en tirer qu’en remontant le tronçon
supérieur du mât qui pend toujours sous le bateau. Je tente de le repêcher,
mais les mouvements sont encore trop violents pour que je puisse faire quoi
que ce soit en tirant sur les haubans, que les coups de roulis m’arrachent
des mains ou sur les drisses qui se cisaillent l’une après l’autre en
raguant sur les bords du mât cassé. Je réussis tout de même à limiter les
dégâts causés à la lisse par les coups de rappel des haubans et à amarrer
l’autre tronçon le long du passavant.
C’était le pataras qui servait d’antenne à mon émetteur,
alors je dois gréer une antenne de fortune : je fixe sur le pont un petit
étau qui tient par succion et y pince le fil d’alimentation de l’antenne, en
contact avec une mince tige verticale d’inox de 2 m de longueur, que je
gardais en réserve pour réparer le régulateur d’allure. Si je ne rejoins
pas Montréal, je devrais au moins être entendu en Nouvelle-Zélande.
A l’heure fixée pour le contact, je suis consterné.
J’entends très bien les appels qu’on me lance, mais il ne sort aucun signal
de mon émetteur. Au moment du chavirage, il a dû recevoir un peu d’eau et
le relais de l’amplificateur de sortie refuse de fonctionner. Je constate
avec amertume qu’un émetteur radio est très agréable tant qu’il fonctionne,
mais dès qu’il tombe ne panne, il risque de causer un souci démesuré à ceux
qui avaient l’habitude de recevoir de mes nouvelles régulièrement. Dans ma
dernière transmission, j’avais parlé d’un vient de force 10 et d’une mer qui
pourrait devenir dangereuse. Quelle conclusion va-t-on tirer de mon
silence? À la fin, je coupe le contact, car je ne veux plus entendre ces
appels s’il m’est impossible d’y répondre.
En recherchant pourquoi le mât est tombé, je constate que les
deux cadènes de bas-haubans bâbord ont été arrachées. Les 3 boulons de ¼ de
pouce de diamètre (6.4 mm) qui les reliaient à la coque ont été cisaillés
net au ras du métal de la cadène. Le mât a cassé au capelage, au niveau des
barres de flèche. Je dois l’admettre, c’est totalement ma faute : j’avais
augmenté l’échantillonnage des boulons des cadènes de pataras et de
galhaubans, mais ceux des cadènes de bas-haubans m’avaient paru suffisamment
costauds et je les avais laissés tels quels.
Après avoir hésité toute une journée, je mets en route ma
balise de détresse. Pas pour qu’on vienne me tirer de là : je ne suis pas
en danger immédiat et arriverai bien à rejoindre la terre par mes propres
moyens. Mais ma plus grande préoccupation est de rassurer mes proches et de
leur faire savoir que je suis toujours en vie.
Je passe le reste de la journée à tenter, malgré le fort
roulis, d’ouvrir mon émetteur et de le réparer. À l’aide de tampons imbibés
d’alcool, j’essaie délicatement d’assécher les différentes pièces que je
peux atteindre. Je n’ose pas trop le démonter, de peur d’être incapable de
le remonter ensuite. Mais je n’ai pas de succès, il refuse toujours de
fonctionner. Sans succès : une fois remonté, il refuse toujours de
fonctionner. J’ai réussi seulement à vider mes batteries. Maintenant que je
n’avance plus, je ne peux pas utiliser mon hydro-alternateur, entraîné par
une hélice remorquée derrière le bateau. Il me reste les deux panneaux
solaires, mais avec ce temps bouché, ils ne produisent rien.
Deux
jours après avoir été démâté, je réussis enfin à repêcher le mât. Je dois
me mettre à l’eau pour aller en plongée amarrer un bout au centre du tronçon
qui pend toujours verticalement sous la coque, afin de l’amener dans une
position horizontale, le remonter et l’amarrer le long du bord.
En tentant de démêler le fouillis de manœuvres, je réalise
que la quantité de gréement courant que portait Jean-du-Sud :
drisses, écoutes, hale-bas, balancines, bosses de ris, drosses, filières,
bastaques, lighes de vie… Tout cela est mêlé comme si une immense fourchette
à spaghetti était venue faire quelques tours sur le pont.
Le lendemain, je réussis à gréer la bôme pour qu’elle serve
de mât, mais la mer est encore trop forte pour que je réussisse à la mâter.
Enfin,
après quatre jours d’immobilité, Jean-du-Sud est de nouveau en route
sous gréement de fortune, à 1,5 nœud, cap au nord, dans un vent d’ouest qui
a consenti à mollir à force 4. La terre la plus proche se trouve à 300
milles dans l’ouest, contre le vent dominant. Comme je ne peux pas marcher
plus près que vent de travers, je tente de remonter vers le nord jusqu’à ce
que je trouve du vent d’Est.
Après deux jours, le vent adonne au SW, puis au WE. Enfin,
une semaine après le démâtage, il passe à l’est et me permet une route
directe vers la terre, à une vitesse de 3 nœuds, suffisante pour entraîner
l’hydro-alternateur et envoyer quelques dizaines d’ampères dans mes
batteries. Cela m’encourage à tenter une seconde fois de réparer mon
émetteur. Cette fois-ci, j’ose le démonter davantage et réussis à nettoyer
et assécher des relais et des contacts que je n’avais pas atteints la
première fois.
Victoire! Après 8 jours de silence, je réussis enfin à
contacter Montréal. D’abord un faible signal en morse, puis mon émetteur se
réchauffant, je peux dire au micro que je suis toujours en vie.
Dix jours après avoir été démâté, Jean-du-Sud atterrit
sous gréement de fortune aux îles Chatham, un petit groupe de cailloux
perdus dans l’océan Pacifique, 500 milles à l’est de la Nouvelle-Zélande.
C’est
bientôt le début de mars et la fin de l’été austral. Je préfère tirer
Jean-du-Sud au sec et rentrer au Québec car le temps de réparer, je me
serais retrouvé au cap Horn à la fin de l’automne ou au début de l’hiver
austral. Et je pourrai profiter de ce séjour à Montréal pour travailler au
montage du film que j’ai tourné au cours de cette première étape.
Une visite à l’usine Yachtspars New-Zealand, à mon passage à
Auckland, sur la route de retour, dissipe toutes mes inquiétudes au sujet de
la réparation du mât : il me sera possible de faire le travail moi-même sur
place à mon retour. Je puis observer un mât en cours de réparation et
trouver réponse à toutes mes questions.
Il
me reste une section du profilé qui m’avait servi pour fabriquer le nouveau
mât, avant le départ de Saint-Malo. J’en garderai une quinzaine de
centimètres pour remplacer les bords irréguliers de la cassure et dans la
section qui reste, je taillerai le manchon : deux traits de scie de part et
d’autre du chemin de fer, avec un arrondi aux extrémités pour éviter la
concentration d’efforts. Le manchon doit avoir une longueur d’au moins 5
fois la section du mât.
A l’usine, on insiste sur la nécessité d’un contact étroit
entre le manchon et le mât. On suggère de percer, une fois le manchon et
les deux sections bien en place, puis de tarauder le manchon pour y planter
des boulons qui assureront le contact entre les deux parties.
A
mon retour aux îles Chatham, au mois d’octobre suivant, j’attaque la
réparation du mât. Je suis ces recommandations à la lettre en ajoutant,
pour faire bonne mesure, de la colle époxy et des rivets inox.
Le 8 décembre, Jean-du-Sud est remâté. Deux semaines
plus tard, il repart des îles Chatham, traverse l’océan Pacifique, vire le
cap Horn et atterrit enfin à Gaspé, au Québec, le 9 mai 1983, après 28 200
milles et 282 jours de mer. |